Дело не в пессимизме и не в оптимизме, а в том, что у девяноста девяти из ста нет ума.
Лето обнимаясь с сентябрём,
Роняло слезы о весне
Мы в парке, медленно бредём
Листва шумит в предсментном сне.
Дрожишь, руки не подаёшь
Меж нами кучи колких слов
Уверен ты прощанья ждёшь
Сегодня я к нему готов
